Vallejo

Ya que no publique en varios días aqui va otro, obviamente Vallejo

Idilio Muerto

Qué estará haciendo esta hora mi andina      y dulce Rita 
de junco y capulí;
ahora que me asfixia Bizancio, y que dormita              
la sangre, como flojo cognac, dentro de mí.

Dónde estarán sus manos que en actitud contrita
planchaban en las tardes blancuras por venir;
ahora, en esta lluvia que me quita               
las ganas de vivir.

Qué será de su falda de franela; de sus               
afanes; de su andar;
de su sabor a cañas de mayo del lugar.
              
Ha de estarse a la puerta mirando algún celaje,
y al fin dirá temblando: "¡Qué frío hay... Jesús!".
Y llorará en las tejas un pájaro salvaje.